O caso do Fim (Doido Whatever)

Eu nunca fiz isso. Não aqui.

Um texto meu. Sem humor. Mas com tudo de mim. Espero que vocês curtam. Espero que vocês comentem o que acharam. Espero que vocês sintam cada palavra escrita, como eu as senti ao escrever. E espero que vocês me digam suas impressões, pois a interação é a coisa mais legal que este blog tem. Os leitores e a interação que nós temos com eles.

Grande beijo.

BRID

Para ler ouvindo The Hardest Part do Coldplay, que inspirou o post e todo o resto. Desde o começo, até o fim.

Algumas pessoas acham que a pior parte ao terminar uma relação é a hora de dizer que tudo acabou.

Não é.

A pior parte é quando você chega para buscar suas coisas, naquele lugar que era tão seu quanto dele. Meses depois. Meses que você ficou sem vê-lo, sabe-se lá porquê. A pior parte, é quando ele te diz para fazer isso: buscar suas coisas.

A pior parte é quando você tem de subir ao sétimo andar com a mala vazia e antes, pegar a chave com o porteiro, que silenciosamente lamenta e te chama de "moça". Ele não lembra mais seu nome. A pior parte é quando este mesmo porteiro diz que o "Seu Fulano" deixou avisado que você viria.

A pior parte é abrir a porta e sentir o cheiro dele. Um cheiro que agora você reconhece como "dele", mas que já foi o seu cheiro e você nem se dava conta. A pior parte é entrar no quarto e lembrar das noites mal dormidas e das manhãs bem acordadas. A pior parte é ver que a foto de vocês dois não está mais no mural, ao lado da bandeirinha do time dele. Porque é lógico que ele adora futebol e você odeia. E essa diferença fazia de você dois, um casal engraçado. A pior parte é lembrar.

A pior parte é abrir as gavetas e perceber que nada foi tocado. Sua camiseta dos Beatles, já surrada, enorme e cheia de furos onde ele brincava de colocar os dedos estava lavada, passada e guardada. Suas pequenas lingeries estavam do mesmo jeito que você havia deixado. Amontoadinhas, no canto direito daquela gaveta que era sua. Agora, será uma gaveta vazia. Será?

Uma gravura do Monet, o poster de "Laranja Mecânica". Meus cedês numa prateleira separada. Tudo meu. Tudo dele. Tudo nosso. Tudo ali. A pior parte seria levar tudo ou deixar lá? A pior parte foi achar meu Neruda que ele nunca leu. Abandonado num canto da estante, como numa música do Chico Buarque.

A pior parte á adormecer sentada no chão da sala, recostada no sofá, tomando a última Coca Cola da geladeira e acordar com ele ao seu lado, na mesma posição que você, fingindo assistir a televisão, desligada. A pior parte é olhar naqueles olhos tão familiares e perceber que seu único erro (e o dele) foi não ter tentado o suficiente. Ter desistido tão cedo, por quase nada.

A pior parte é aquele beijo com gosto de Coca Cola e saudade. A pior parte é o desespero do toque. A pior parte é o desespero dos toques que se seguem e da negação e da vontade, se contradizendo, dando vazão a uma libido nunca experimentada até o momento. A pior parte é o caminhar desengonçado, já sem camiseta, já sem vergonha, já sem limites até o quarto. A pior parte é a Coca Cola derramada no tapete.

A pior parte é o gosto daquela lágrima-solitária-clichê, que faz figuração no seu rosto, obviamente – nunca no dele. A pior parte é a certeza de que aquela foi a última vez. A pior parte é saber que outras pessoas entraram na vida de vocês dois, e as coisas caminham, mesmo que vocês estejam separados.

A pior parte é perceber que o fim foi um erro, mas erro maior ainda seria um recomeço.

A pior parte é recusar que ele te acompanhe até o térreo. Recusar veementemente.

A pior parte é fechar a porta e ter vontade de chorar sentada no hall, mas saber que esta seria uma cena cinematográfica demais para um término tão desgastado. Afinal, se você pertence ao Victor* – está tudo certo agora.

A pior parte do final é o fim.

E fim.

* Referência ao filme Casablanca.